L'Ombre

Sous un ciel limpide, elle arpentait le trottoir désert. Son manteau Prada, sa coiffure parfaite, tout chez elle était une image d'élégance contemporaine.

Le soleil, d'une lumière crue, dévoilait pourtant la supercherie. En projection, son ombre se découpait, non point comme un double fidèle, mais comme une entité disloquée, fracturée. Une géométrie de la souffrance, un reflet brisé d'une âme en peine. Tandis que son corps réel avançait avec une grâce calculée, l'ombre s'affaissait, minée par un mal invisible.

Elle portait secrètement en elle un désespoir profond. La lecture récente d'un des plus grands auteurs russes l'avait grandement perturbée, notamment la manière dont son héroïne s'y trouvait trahie ; un écho qui résonnait douloureusement avec sa propre solitude, avec l'homme qui l'avait quittée.

Tout le mal qu'elle s'était donné pour construire cette image de perfection n'avait servi à rien. Elle était victime d'une double trahison, dont l'une en plein jour.