Lueurs d'Ambre

Le crépuscule avait fait taire la ruelle pavée. L'homme n'y était jamais venu ; l'air, lourd, semblait chargé d'une odeur de pierre froide, de vieilles blessures. C'était maintenant un lieu de silence, où chaque ombre paraissait se mouvoir avec une intention.

Au milieu des pavés luisants, deux chaises semblaient l'attendre. Une terreur froide l'effleura, et il s'arrêta net. Sur leurs dossiers, deux yeux félins le fixaient en transparence, pupilles fendues d'un vert d'or qu'il reconnut aussitôt. Elles brillaient dans la pénombre, comme animées d'une lumière propre, venue d'ailleurs.

Une reconnaissance le saisit, un vertige si soudain qu'il en chancela. Le cœur battait d'un rythme ancien, celui d'un conte, peut-être d'Edgar Allan Poe. Mais la peur avait déjà cédé la place à un étrange réconfort. Les yeux brillaient d'une promesse silencieuse, celle d'un ami qui veillait encore.